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| Foto by Aníbal C. Pires |
Não me cabe falar sobre o poeta nem da sua poesia.
Do homem sou amigo.
Da poesia gosto.
Para mim é quanto baste.
De apreciações, sobre a poesia e o homem, estamos falados, mas não ficaria tudo dito se me quedasse por aqui.
Para conhecerem, um pouco, a poesia de que falo e do que é feito o homem que a escreve, nada melhor que a leitura de dois poemas, do Emanuel Jorge Botelho, insertos no livro Os Ossos Dentro da Cinza.
Aníbal C. Pires, Ponta Delgada, 27 de Outubro de 2017
RUA DO SACO, N.º 15 (II)
o meu vizinho predilecto
morreu na guerra.
ele gostava de mim porque me acenava
quando dizia o meu nome.
no Verão, o meu vizinho passava, todas as manhãs,
perto da minha porta.
ia a caminho do mar.
quando me disseram que ele morrera na guerra
eu ainda não pensava que podia lá morrer.
eu não me recordo do nome do meu vizinho,
e queria tanto dá-lo
à saudade que dele tenho.
Emanuel Jorge Botelho, In Os Ossos Dentro Da Cinza, Edições Averno
O BANCO DE ANTERO
dois pedaços de madeira
batidos por uma luz amarga.
o dia soube da tua ida ao armeiro,
e ordenou aos pássaros que recolhessem
mais cedo.
estrelas, no Céu, ninguém deixou dito se vieram,
e tu não estarias com elas
mesmo que olhasses para cima
quando o cano te tocou o palato.
sentaste-te porque querias ir-te embora,
farto de forçar o labirinto,
exausto de dizer ao norte
que a bússola é, só, um adereço.
as coisas são como são.
não vale a pena dar-lhes debrum de rosas bravas,
ou colheres de água quente
com três pitadas de açúcar.
foi em Setembro, como podia ter sido em Janeiro.
aguentaste, como um felino,
o coice da solidão,
e disparaste dois tiros
para matar o regresso.
quem te fechou os olhos
ouviu-te agradecer.
Emanuel Jorge Botelho, In Os Ossos Dentro Da Cinza, Edições Averno
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